L'oeuf.

Dans un oeuf, le jaune et le blanc, parfois fusionnent en un être ailé voltigeant au dessus des cimes, et parfois, il ne reste que la coquille qui les empêche de se séparer.

Maudite coquille, bénie soit tu quand tu réussis, sans avoir conscience de ce qui mijote dans ton intérieur, et tu ne fais que t'endurcir avec les ans, une coquille en béton, une coquille en laiton, fragile tu apparais, mais dure dure dans la réalité.

C'est la faute à qui ? à ceux qui ont fait de nous des oeufs ? à ceux qui nous forcent à le devenir ? à cette alchimie bizarre qui est à la fois capable de rendre miscible l'eau et l'huile, et capable de d'éclater une âme en deux ?

Sous nos apparences d'inaltérables dieux, un blanc ou jaune d'oeuf se tapis, notre essence est un fluide pestilent, inassimilable, horripilant qui cherche parfois sa coquille, et qui veut la plus part du temps s'en échapper.

Et ces jaunes et blanc, enfermés dans leur impossibilité de fusionner, n'auront pas beaucoup de solutions, quelques uns, casseront la coquille et s'en échapperont, partant en emportant le sang de l'autre, ou en y laissant leurs plumes, stigmatisés à jamais par les rayures de la coquille cassée sur leur peau, d'autres, tenteront en vain de fusionner, il finiront par changer de couleur, et seront considérés par l'ensemble de la volaille comme réussis, les derniers, mourront, sur des petites fenêtres qu'il finiront par dessiner à la craie sur l'intérieur de leur coquille.


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Ce texte est en relation avec l'excellent :  Rupture
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